II

Manter a coerência é algo muito complexo. Às vezes penso ser ela algo meio que impossível de se alcançar. Tantas preocupações morais, sociais... Por que é tão difícil deixar a alma falar mesmo quando esse é o principal propósito? Respondo este questionamento a mim mesmo remetendo-me a minha insignificância.

Insignificância sim, mesmo diante de tantos possibilidades promovo-me e desenvolvo-me frente, para e dentro da sociedade. Me limito, transcendo e dependo ao mesmo tempo. Sou infinito e finito nela.

Em Libertinê não. Pois aqui... tento ser somente infinito, tento somente transcender e deixar somente a alma falar. Mas apesar de ser prazeroso, não é fácil.

Entrar aqui nem sempre é uma tarefa simples. Na maioria das vezes as portas deste paraíso encontram-se fechadas. E nesses momentos os personagens não vivem, pois somente quando as portas se abrem para mim o mundo se movimenta.

Provavelmente o psicanalista duvidaria das minhas palavras. Mas e daí? Ele é uma criação minha como tudo em Libertinê.

Agora me encontro do lado de fora. Implorando para entrar. Mas não consigo, pois os muros parecem ser baixos demais. A cidade parece ser curta e pequena demais. Entro e num piscar de olhos já não mais estou lá. Somente vultos é o que vejo.

Caminho pelas ruas e vejo meus problemas, meus compromissos. Não vejo nada além, por que tudo parece estar abaixo. Libertinê parece ser pequena diante de todo o calor e correria da realidade.

Mas esperam, ainda há uma esperança. Sinto um cheiro doce e um clima fresco. Venta e esse vento alivia e dar conforto ao corpo. Os pássaros voam e presenteiam a todos os ouvidos com seu canto. O verde iluminado dá um tom de vida e completa todo o vazio que ainda restava. Isso seria Libertinê? Sim. Vejo um prédio na encontra de uma colina muito íngreme que me convida a visitá-lo.

“Ninguém quer saber das minhas desgraças”. Assim afirmava um trovador amigo meu. Foi por isso que lhe dei um psicanalista. O coitado não dizia coisa com coisa e mesmo assim conseguiu o ajudar.

Certo dia, o trovador, num bar perto de sua casa, bebia solitário e pensativo trabalhando seu novo verso infeliz num pedaço de guardanapo. Sabia que ninguém o iria ouvir. Mas mesmo assim trabalhava para passar seu tempo. Na verdade, seu real interesse era na possibilidade de encontrar ali sua amada, uma mulher única e que assim como seus versos, era abstrata.

Imaginem a cena! Um bar pequeno, um balcão de madeira vistoso até, bancos altos com os assentos redondos erguidos por uma haste de metal enferrujado. O piso num cimento batido avermelhado e com algumas manchas negras. Na parede uma prateleira com algumas bebidas e em frente a elas, o trovador, sentando e debruçado sobre um pedaço pequeno de papel.

Talvez fosse melhor eu lhe dá a mulher que queria. Não muito alta, magra, cabelos pretos longos, óculos com graus, de vestido longo, meiga, sensível e inteligente. Mas não. Achei mais apropriado lhe mandar um psicanalista. Não me perguntem por que, pois não saberia explicar. Alias, perguntas aqui não são válidas e se fossem a primeira que deveria ser feita é a respeito da existência de um trovador num bar típico de uma periferia no século XXI.

Mas enfim. Lhe apresentei um psicanalista. Um homem vistoso, mais ou menos de 1 e 78 de altura. Magro, branco e cabelos negros. Uma aparência jovial e bem sucedida. Apesar das roupas simples, elas lhe caiam bem.

Ele entrou no bar e sentou ao seu lado. Observou o catálogo visual de bebidas por alguns instantes e depois de se frustrar-se pediu uma cerveja.

- Uma cervejinha depois do expediente é bom, não?

Infeliz frase para um psicanalista, concordo, mas queria puxar assunto com aquela figura cabeluda que escrevia numa posição que de tão torta, era quase bestial.

- Sim!

Outra frase infeliz. Mas justificável, pois o trovador não esperava um homem e sim uma mulher.

Não havendo assunto entre eles, surgiu então um terceiro elemento: o silêncio. Veio a cerveja; o som da tampa sendo bruscamente arrancada pelo balconista; o copo sendo cheio aos engasgos da garrafa e a espuma da bebida fermentada.

Mais silêncio. Primeiro gole... segundo gole... e o silêncio continuava.

- Sou psicanalista!

Silêncio quebrado e postura consertada. O trovador viu que não teria como continuar seu trabalho. Levantou os braços e esticou-os acima de sua cabeça espreguiçando-se.

- Ahhhhh! Então quer dizer que recebe para ouvir os problemas dos outros?

O psicanalista sorrindo por simpatia disse:

- Não é bem assim. Tenho alguns conhecimentos que me ajudam a lidar com eles e a ajudar muitas pessoas.

- Hum! Legal. Às vezes penso precisar de ajuda especializada, mas prefiro o toque de uma mulher!

Novamente por cortesia o psicanalista sorriu. Deu mais um gole e afirmou maliciosamente.

- Ah sim! Eu também. – após uma pausa continuou – Aceita cerveja?

- Não bebo, obrigado!

Outra pausa, dessa vez mais constrangedora, pois o psicanalista viu todas suas tentativas de aproximação frustradas. Somente um sorriso sem graça lhe restou diante de tantas negativas. Mas ainda havia uma esperança, tanto para mim, que propus esse encontro, quanto para ele: o remorso. O trovador, percebendo as insistência do psicanalista afirmou.

- Me diga uma palavra que rime com desgraça.

- Hum! ... Fumaça? ... Devassa?

- Devassa! Gostei.

- É músico?

- Não! Trovador.

- Ah sim.

Noite boa! Todos atuam.

Alguém quer falar, ou terei que implorar?

Tudo bem sim, mas do que está afim?

22 é minha idade, solteiro e sem maldade

Alguém quer falar, ou terei que implorar?

Amizade! Qual sua idade?

Legal, enfim alguém alto astral

Um minuto, volto em um segundo

Chega de rimas, não quero ser sua sina

Desgraça que rima com Devassa.

- O que achou?

- Versos soltos, não? Prefiro a cerveja...

Os dois pela primeira vez riram juntos. Não era pra tanto. Os versos do trovador estavam realmente ruins, mas por outro lada retratava com perfeição os clichês e os incômodos existentes no início de conversa pretensiosa. O psicanalista havia se encaixado no papel de um ser insistente e chato, mas por insistência fingiu ser desentendido e ignorou o recado nos versos infelizes do trovador.

Continuaram ali, conversando fiado por muito tempo. Até perderam a noção do tempo. Histórias foram contadas, rimas hilárias e provocantes foram feitas com elas. Riram tanto que até ouso afirmar que o trovador se divertiu mais do que se estive com a mulher que idealizara.

Enfim, saíram os dois do bar. Para o psicanalista eles já se conheciam a muito tempo, mas para o trovador o seu companheiro representava alguém que poderia sentir prazer em ouvir os seus problemas. Tendo a sua amizade, esse trabalho poderia ser feito de graça.

Em frente a empolgação do psicanalista somente respondia com sorrisos amarelados. Falar de si era o que ele queria. Mas novamente o frustrei.

- Tenho que te confessar uma coisa – disse o psicanalista enquanto andavam pela calçada. – Você estava certo quando me disse aquilo no bar. Eu sou pago para ouvir os problemas dos outros e em quase todos os casos a única coisa que faço é simplesmente, ouvi-los e fingir anotar algumas coisas.

Depois, digo a eles o que gostariam de ouvir. Eles se sentem bem e sempre voltam quando ficam depressivos.

Digamos que não fui um cara muito estudioso na faculdade. Acho que me entende não é? Afinal de contas... você é um trovador!

De fato, ele estava sob o efeito do álcool, mas o trovador não. Ao ouvir aquilo subitamente ele parou. Seu sorriso congelou-se e se desfez indiscretamente. Perguntava-se sobre as possibilidades restantes que aquela nova amizade poderia trazer.